Improvvisamente, è successo. Credo sia stato quel corridoio coperto accanto
all’aula magna del dipartimento di inglese, traboccante di sedie di plastica
rotte, lavagne senza una gamba, ciarpame vario e rifiuti gettati lì come se si
trattasse di una discarica adiacente. Non che nel nostro Occidente
non esistano luoghi simili. Anzi, la nostra immondizia, che nascondiamo e
rimuoviamo in luoghi oscuri come la nostra coscienza, non è meno sordida. Ma in
India è diverso. Forse è la contiguità degli opposti, reiterata in modo ossessivo
in qualsiasi contesto. O forse è l’apertura sfacciata, la naturalezza con la
quale ci si affaccia agli eventi quotidiani della vita. Come dice Thomas Bell a
proposito del Nepal, “un apparente caos con molte regole.” Sia come sia, è
successo. Non è durato molto, solo un attimo. Un brivido. Una vertigine. Ho
spalancato interiormente gli occhi e ho visto l’abisso di ignoranza nel quale,
inevitabilmente, ho brancolato nei sette anni di viaggi in Oriente. In che cosa
consistesse tale ignoranza, ma soprattutto la nuova condizione, non saprei
spiegare. Forse non si tratta di comprensione della mente, ma del cuore. Un
percorso che porta dall’innamoramento all’amore?
I sorrisi e l'entusiasmo in India non sono certo rari, ma trovarli in accademia... questo è francamente troppo, anche per chi, come me, è al suo quinto viaggio. E quando apprendiamo a impastarci con ciò che è contrario alle nostre abitudini, allora siamo pronti a valicare una frontiera. Per
esempio, ciò che nei nostri convegni chiamiamo
catering, un’altra lezione di semplicità, generosità,
eleganza: cinque ragazzi e ragazze sorridentissimi intorno ad altrettanti
'secchi' pieni di cose deliziose che vengono servite su un piattino di carta
rettangolare, alternativa alla foglia di banano. Il cibo è abbondante, ma non
c’è spreco. Tutti, studenti e docenti, mangiano con le mani. Tranne il
Sahib,
cioè io: Jayasree mi ha portato una forchetta da casa.
La continua sensazione di “scoperta” che mi ha accompagnato in questo
viaggio non sarebbe completa senza parlare delle nuove amicizie o di vecchie
conoscenze rafforzate e riscoperte. E’ il caso di Jayasree. A lei devo la
grande gioia di aver provato, forse per la prima volta da quando vengo in
India, la soddisfazione di una sincera e quasi naturale compenetrazione con la
cultura locale. Jayasree è una donna colta e intelligente, conservatrice e
femminista, orgogliosa e accogliente, mamma rigorosamente tradizionale e
critica delle caste. È un mix fra una mia zia di Mondragone e Virginia Woolf,
con in più tutte le contraddizioni dell’India. Mi ha raccontato molte storie
sul suo lavoro, sui figli, sulle caste e la complessità dei rapporti interreligiosi in Kerala, ma anche sulla sua
vita ritirata. E’
stata lei l’artefice del convegno di Ernakulam e a lei devo l’accoglienza incredibile che ho ricevuto.
Durante il convegno al sontuoso
Maharaja's College (ne ho scritto in inglese
qui) Lakshmi e Gangesh
sono le persone che hanno guidato i miei passi nella "Cambridge del Sud", come veniva chiamata da Tagore. Gli edifici coloniali, letteralmente assaliti dalla vegetazione tropicale, sono l'emblema di un'estetica sfiancata dalla natura.
Lakshmi è stata
l’organizzatrice materiale del seminario: mi scriveva mail puntuali e quasi deferenti.
Mi aspettavo ciò che poi ho incontrato di persona: una donna attraente che come molte indiane ha un atteggiamento al limite del dimesso, ma nella sostanza è risoluta e sicura di sé. Sono spesso le donne, con i loro difetti e le loro virtù, il perno della società keralese. Gangesh sembra impacciato, parla un inglese
molto corretto ma mangiandosi le sillabe; all’inizio non mi era molto
simpatico perché parlava interrompendo la mia eroina... (Lakshmi), ma poi si è
rivelato un uomo colto, acuto, sensibile. Le sue mail sono la cosa più bella che abbia mai ricevuto da un collega... Sarebbero da incorniciare: non solo e non tanto in
quanto riuscito panegirico, ma perché mi hanno fatto sentire profondamente
compreso nel mio progetto -- che è sia umano sia professionale. Non sarà facile tornare a casa dopo questa sbornia. A parte le carezze dell'ego, questa Cambridge dei tropici mi lascia con una scoperta sensazionale. Qui, dove per un occidentale manca quasi tutto (a cominciare dall'elettricità), l'università ha probabilmente ancora un futuro.
